La fenêtre de la cuisine
découpe un rectangle dans le jour pâle
quelque chose de rouge
attire mon regard
un cardinal dans un arbre
le sourire qui me monte aux lèvres
me transporte au milieu
de «La conférence des oiseaux»
ce mystérieux poème persan
dont nous avions un jour parlé
30 décembre 2021
Le ciel vire au mauve dès quatre heures
nous entrons dans les jours les plus noirs
juste avant le solstice d’hiver
les journées sont si courtes
que je ne vois pas le temps passer
parfois je pleure
pour rien, pour un rien
parce que je n’arrive à bout de rien
et que j’ai du chagrin
13 décembre 2020
Entre le formulaire LM-14
et le MR-69
que je dois remplir sur Acrobat
et envoyer par courriel sécurisé
pour donner une procuration au comptable
qui n’a plus accès à ton dossier
depuis que tu es décédé
je me rebiffe et j’abandonne
pour regarder «La guerre des tuques » à la télé
12 décembre 2020
J’ai parfois des absences
je me dis, par exemple
«En janvier, on pourrait…»
puis je retombe sur mes pattes
mais non, tu ne seras pas de retour
en janvier, tu ne le seras plus jamais
plus jamais
jamais
jamais
je sais
11 décembre 2021
Une des 1001 choses qui me manquent
c’est notre façon de parler
«coudonc je peux pas avoir disparu mes lunettes…»
tu les cherchais pour moi
on aimait parler comme ça
à contre-courant du bon sens
ça nous amusait
j’avais appris les vieux mots
de ta grand-mère Alma: «patasser, dégreyer»
j’adorais ça!
10 décembre 2020
Il neige
il est tard
le silence retombe sur la maison
après une longue conversation à plusieurs
sur une plate-forme virtuelle
de la Martinique aux Îles de la Madeleine
en passant par Québec et Sainte-Adèle
je fréquente des sorcières
ça ne t’aurait même pas étonné
9 décembre 2020
C’est plus d’un an après ta mort
très exactement
c’est un dimanche
le lendemain d’un Noël
que j’ai passé seule
en ouvrant la fenêtre
j’aperçois sur une branche
un petit geai bleu
immobile
j‘y vois un signe
et je commence un autre carnet
26 décembre 2021
en ces jours noirs de décembre
avant la neige
dans l’attente du solstice
le soleil de quatre heures
teinte de rose le sommet des arbres
je m’arrête
éblouie
ma tristesse se dissipe dans la ramille
se dilue dans le ciel
6 décembre 2020
Un ami français m’envoie
une carte postale que tu m’as écrite
en 1990, oubliée chez lui
jamais postée, adressée en Inde
où je vivais à l’époque
une carte de Paris que j’ai lue
aujourd’hui, trente ans plus tard
une carte venue du passé
et peut-être même de l’au-delà
5 décembre 2020
Tes yeux bleus étaient devenus gris
il y avait plus de cinquante ans
que je lisais dans tes yeux
mais je n’arrivais plus à déchiffrer
ce que j’y voyais
tu as dit que tu étais prêt à partir
«Partir? Tu veux dire mourir?»
et tu m’as demandé
«Mais comment on fait pour mourir?»
4 décembre 2020
Poète et romancière, auteure de plusieurs romans, de «La vie en prose » (1980) à «India, India» (2007), Mon roman « Le rose des temps » est paru en 2017 aux éditions Druide à Montréal.
http://yolandevillemaire.net
http://www.ekstasiseditions.com/recenthtml/healingcave.htm
Yolande Villemaire 